<Esto es lo más importante que habré escrito en mi vida.

No lo más bello, desde luego. Será lo más importante y lo último que escribiré.

A la dudosa luz del crepúsculo, en mi apestoso cuchitril, escribo. En una factura vieja y con un boli que encontré mientras subía atropelladamente por las escaleras, escribo. Escribo precipitado, debo darme prisa.

Vienen a por mí. Lo sé.

Pero los tengo, porque por fin encontré las pruebas irrefutables.

¡Ah! Qué exultante me siento. Les haré caer en la desgracia.

Esos cerdos no volverán a ver la libertad más allá de los barrotes del trullo.

Oh. Un momento. Aguza el oído. Ya vienen. Oigo sus pasos. Escucho su inquietud muchos pisos por debajo de mí. No les tengo miedo. Me río en su cara. Ja.

Pero debo apresurarme.

Cuando termine de escribir, esconderé este papel. Ellos no lo buscarán, pero alguien, algún policía, lo hallará. Estos cabrones me van a matar. Pero me da igual. Ya los veo enchironados de por vida.

Sus gritos se hacen más audibles. Han entrado en el piso de al lado. Escoria…

Todo empezó cuando Amelia me enseñó un artículo periodístico. El tío de la foto me sonaba. Lo había visto seguirme durante días. Durante un tiempo lo olvidé. Pero al cabo de una semana, ocurrió lo inimaginable: ese tío, el de la fot>

Y entonces, el bolígrafo se quedó sin tinta.

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