Marga había crecido en el seno de una familia acaudalada que rayaba lo aristocrático. Nunca se había detenido a pensar en el justo reparto de la riqueza, ni tan siquiera en la libertad que deberían tener por derecho todos los seres humanos. Eso fue hasta que conoció a Rodolfo, un cantautor que, caprichos del destino, era más reaccionario que Zapata. Lo que un detenido análisis del mundo que la rodeaba no había conseguido, sí lo consiguió el desamor… Esto es; Rodolfo la había rechazado y en vez de elegirla a ella, eligió a su prima Rosalinda. Una prima con la que competía desde hace años en los retorcidos terrenos de la seducción.

Aquella noche estaban invitadas a la cena en casa de Rodolfo con la creme del mundo del cantautor. Guitarras, Ches Guevaras y gritos de revolución. Y entre muchas verdades, también poses, máscaras y demagogias a granel. Y allí las dos primas “calladas como putas” ante lo que sus padres habrían descrito como una orgiástica fiesta de comunistas, cierra bares y gente de mal vivir. Asistían silenciosas ante el dialéctico pase a degüello por guillotina de todos los capitalistas, burgueses y nobles con derecho de pernada.

La cena se sirvió en el salón. Y entre muchas otras delicatesen, habíase una gran fuente de perdices escabechadas encargadas a un selecto y prestigioso catering. Un catering más propio de los zares rusos que de marxistas… Y es que la abundancia nunca ha estado reñida con la estética… sobre todo cuando la estética es más rentable que las ideas.

Fue cuando la mirada de Marga adquirió un brillo febril. Algo tramaba mientras, sin dejar de mirar a Rodolfo,  pensaba en cómo contentarlo, cómo llamar su atención para hacer sufrir a su adversaria y también amada prima. Hete aquí que sus ojos se posaron en la fuente de perdices,  en su mente y por primera vez en su vida la palabra “libertad” sonó con mayúscula y admiración “¡LIBERTAD!”

Se levantó de la mesa como en un extraño trance, con la mirada del que ha comprendido por primera vez acaso en toda su vida, la misma mirada del ciego que ve, del cojo que camina, del leproso que cura… Abrió las dos puertas del balcón pese a estar a cero grados en la noche más vieja de año, agarró la fuente de perdices escabechadas que aún nadie había probado. Hizo una pausa, miró a Rodolfo y todos la miraron en silencio. Dándose la vuelta arrojó todo lo lejos que pudo las perdices como intentando que aquellas cocinadas y escabechas aves cogiesen fuerza y no regresasen nunca más. Una vehemente voz, hasta entonces dormida, que reconoció como la suya, gritó desde lo más profundo de su ser:

“¡Volad… volad, sed libres!”

(Cuento basado en una idea de Paloma Benavente)