A las mañanas más tristes que todo
Para mejor borrar mi nombre
Para sacudir el polvo y volver al polvo
Para maldecir los instantes al parecer felices

César Moro

La sangre me explota

La garganta se seca con la escarcha absoluta de la infelicidad

Y hoy qué interrumpo estos versos al filo  del humo del tabaco

Me siento ligeramente triste, como la tarde que se abriga de frio

Aterrizo, callo

Los ojos se empañan, como espejos nuevos

Mi mente, recuerda levemente el silencio espeso, cuando nos amábamos

Todo era tan perfecto; La tarde, la magia, el rubio placer de nuestros días, los besos volados, las flores violetas.  Oh, las flores violetas

Canto por primera vez en mucho tiempo

Mi voz es imprecisa, desequilibrada. Me detengo. Escucho el tiritar del silencio

Exclamo algunas palabras de auxilio. Mi grito se ahoga fácilmente, como la de un niño

Te recuerdo, y te recuerdo. Dios me impone este día como su tuviera vergüenza de mis dolores

Tengo que destrozar mis fantasmas que duermen con mis recuerdos tan infames

Dios, tiene vergüenza de mí. Como yo tengo vergüenza de mi amor

Este amor tan torpe que me tiene sin poder vivir.