Últimas entradas por Christian Cejas
  • 27 feb 2012
    Acerca de cielos, lluvias y caricias
    1.   Afuera casi llueve. El cielo está de un gris impenetrable, como si ese fuera su color y no nubes que lo cubren. Da un poco de miedo verlo. Tiene una especie de misterio, de anunciación, o desastre. Está opaco. Aunque yo no veo cielos brillantes. Los cielos son...
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  • 09 dic 2011
    La última vez que la vi
    Usaba la ropa de siempre. Esa especie de atuendo entre naif y hippie que tan bien le quedaba. Caminaba con su bolso tejido al hombro mirando a su alrededor sin mirar nada en especial. Yo conocía muy bien esa mirada. Era una especie de abstracción, un vuelo rasante de la...
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  • 05 dic 2011
    Bitácora del último de la fila – 3
    A mí no me gustan los recreos porque todos juegan a ser chicos. A veces no sé la edad que tengo, pareciera que todos me cuidan pero me mandan a dormir temprano, ¿eso será cuidar? ¿o es sacarme del medio? Cuando era grande me acuerdo que mandaba a mis hijos...
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  • 04 dic 2011
    Bitácora del último de la fila – 2
    Desde este lugar todo tiene otra perspectiva. Alguna vez escuché -y creo que fue un domingo- “Los últimos serán los primeros”. Hoy por primera vez eso tenía sentido. Giré. Me coloqué en dirección contraria a todas las miradas. ¡Era el primero! Mi descubrimiento me costó el primer recreo.   Volver...
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  • 02 dic 2011
    Bitácora del último de la fila – 1
    Allí estoy yo. Al final. Si, ya sé que no soy el más alto, es algo que yo tampoco entiendo. Cuando ordenaron: “Formarse de menor a mayor”, yo me ubiqué, lógicamente, por el medio. Pero vino una señora, con olor a lápiz negro, o a crayón, que me dijo mientras...
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  • 23 nov 2011
    El llamativo sueño de Álvaro Baigorria
    Los que lo conocieron, o los que tuvieron oportunidad de cruzar alguna pequeña charla con él, podrían dar fe de que Álvaro Baigorria era un tipo sencillo, amable, de aspecto bondadoso y melancólico y siempre dispuesto a tender una mano al que la necesitara. Era muy querido en el barrio...
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  • 20 nov 2011
    La iniciación
    El perro de alguna casa vecina ladra descaradamente. Por lo general en los albergues transitorios solo se escuchan los sonidos estrafalarios de las otras parejas, pero ese perro desesperado ladra como si se lo estuviera comiendo un demonio y su ladrido traspasa los muros del pecado para instalarse en la...
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  • 14 nov 2011
    Se pueden ir
    Vos y tus ojos se pueden ir de una vez por todas al cielo.   Sucede que acá, en esta febril circunstancia de pasar los días y las horas, en esta endémica y fingida complicidad que uno tiene con la muerte, tus ojos, ya han desbaratado más de uno de...
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  • 13 nov 2011
    Accidente
    La sábana estaba almidonada por demás. Sus dedos la recorrían lentamente, la doblaban y la volvían a estirar. No había ruidos. Cada tanto pasos lentos que iban de una punta a la otra. Luego otra vez silencio. El chirrido de una puerta que se abre y luego se cierra. Aún...
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  • 12 nov 2011
    Semántica
    Yo no quiero besarla.   No es por su silencio con puntos suspensivos, ni por ese sinsentido tan razonado que desbarata mi inteligencia.   No es porque su miniatura de mujer gigante me deslumbre como si tuviera en los pies pajaritos.   Tampoco es por esa siniestra abreviatura de su...
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  • 11 nov 2011
    Hoja de ruta
    17:22 Mientras que con una mano sostenía el volante con la otra buscó la planilla en el asiento trasero. En ese momento, sintió un duro golpe en el frente del auto y apretó bruscamente los frenos.   17:21 Se abalanzó sobre la puerta con tal fuerza que esta se desajustó...
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  • 10 nov 2011
    Inés
    Es necesario verla a Inés cuando realiza esos milagros.   Cuando, por ejemplo, se pone perfume detrás de su oreja con la punta del dedo, o cuando se coloca la hebilla en la boca para arreglarse el cabello.   Usted podrá decir que un milagro es otra cosa. Quizá sea...
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  • 21 sep 2011
    Confesiones
    Mi idea de tranquilidad en aquel tiempo, tenía que ver con, por ejemplo, no sentir la obligación de ir los domingos a la misa de 10:00 y escuchar los aburridos sermones del padre Augusto, un vasco de sesenta años que se había metido a cura porque lo consideró lo más...
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  • 20 sep 2011
    Que no te extrañe
    Que no te extrañe, muchachita lejana, esa sombra cotidiana que dibuja un resplandor en la espera del olvido.   Quizá lo extraño sea este momento. Esta suerte de segundo atrapado entre las fauces de un reloj descompuesto.   No es curioso ni mágico —y mucho menos vergonzoso— resumir que los...
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  • 19 sep 2011
    Ciudad incompleta
    Buenos Aires, 28 de octubre de 2008 Emilia: Buenos Aires de noche tiene esa especie de revelación que te da un misterio descubierto. Como si todo estuviera sobre la superficie para ser indagado, y a la vez, como si dentro de ese descubrimiento que salta a la vista, todo, absolutamente...
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