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	<description>Red Social Literaria para la publicación de cuentos, poesía, relatos, fotos.</description>
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		<title>Alma en pena</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 18:24:24 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Enladhern</dc:creator>
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		<description><![CDATA[Dicen que todo tiene solución menos la muerte, pero también decían que nada es imposible. Si ella tan solo pudiera verme reflejado a su lado o sentir un leve calambre cuando la toco, sería mucho más fácil poder creer todas esas palabras. Pero es más fácil hablar cuando estás vivo. ¿Todo tiene solución menos la muerte? No quiero solución para la muerte, no me importa si no oigo el latido de mi corazón ni me interesa que mis manos transmitan calor. Pero no me digáis que nada es imposible cuando ella no puede verme, ni oírme, ni saber que llevo aquí a su lado cada uno de los segundos de su vida. No me digáis que nada es imposible cuando desperdiciáis lo que tenéis sin saber que vais a perderlo. No me digáis que&#8230; Qué más dará lo que digáis, si vosotros no sois como yo, y no podréis entender lo que es la auténtica soledad, lo que es ver la tristeza en el rostro que amas y no poder hacerle reír o secarle una lágrima. No digáis que me entendéis cuando vuestro único impedimento a veces es el orgullo o la distancia, la ignorancia o la falta de valor.... ]]></description>
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		<title>El juego de destino</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 18:23:02 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Enladhern</dc:creator>
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		<description><![CDATA[El tictac del reloj no ha cesado desde entonces, la rueda de la vida sigue rodando por el angosto camino, empujada por las manos de Destino, siempre jugando y mostrando las mejores cartas de la mano. No se puede parar el tictac del reloj del Dios Crono, ni se puede detener la Rueda combatiendo con Destino. Es amargo el saber que todo esto estaba escrito, que no es más que un juego macabro que enseña una lección a través del más profundo sufrimiento. Destino ríe sonoramente en mi cabeza mientras Crono me hace vieja. Han jugado conmigo en el tablero, como una pieza más en un recuadro blanco frente al enemigo. Selene brilla joven en la noche, nunca se apaga su belleza, mientras me consumo en la soledad y la miseria. ¿Cuánto hace ya de todo, Crono? ¿Cuántos granos de arena se han movido en tu gran reloj de plata y nácar? Respuesta silenciosa en la noche sin estrellas, juguete inservible desechado por el maestro. Destino no puede jugar si no tienes corazón, Crono no puede reparar lo que Destino ya rompió. No hay cadenas que me apresen ni alas que me permitan volar, no hay luz que dé calor... ]]></description>
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		<title>Un instante en la estación</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 12:58:27 +0000</pubDate>
		<dc:creator>antoniosib</dc:creator>
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		<category><![CDATA[Cuentos]]></category>
		<category><![CDATA[#Biografía]]></category>

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		<description><![CDATA[Los señores Pedersen salieron de su casa de Copenhague un día soleado de Junio para embarcarse en un viaje de recreo. Fueron a la estación central de la ciudad, compraron los billetes y se sentaron a esperar el tren de Frederikssund, donde tenían pensado pasar dos semanas de vacaciones en una casa de campo alquilada. Llegó el tren, se acomodaron en sus asientos, uno frente a otro junto a la ventana y comenzó su viaje a la hora anunciada. A los pocos minutos de partir, el señor Pedersen echó en falta un periódico y decidió esperar la llegada del revisor para consultarle dónde podía adquirir uno. El revisor le indicó que posiblemente pudiera hacerlo en la cercana estación de Herlev, pero que debía hacerlo rápidamente ya que la parada en esa estación era de tan sólo cinco minutos. El señor Pedersen decidió probar suerte y, poco antes de llegar a Herlev, se dirigió a la puerta del vagón para salir rápidamente en cuanto el tren se hubiera detenido. Así lo hizo, y la señora Pedersen vio a su marido bajar corriendo del tren y entrar en el pequeño vestíbulo de la estación. Al rato, vio cómo el jefe de estación... ]]></description>
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		<title>Los ojos del Bufón</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 11:42:08 +0000</pubDate>
		<dc:creator>El Bufón</dc:creator>
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		<category><![CDATA[Novelas]]></category>
		<category><![CDATA[#Ciencia-ficción]]></category>
		<category><![CDATA[#Erótica]]></category>
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		<description><![CDATA[&#8220;En el principio era el Verbo, [...] Todas las cosas por el fueron hechas&#8221; (Juan 1:1-3) &#160; Como bien dijo Isabel Allende si no escribiera estaría loco en un manicomio. Tener unos ojos que vean realidades totalmente diferentes a las que ven todos y diferentes entre si no es algo agradable por que todas las posibilidades nadan en mi mente pidiendo salir en tropel. Es lo que tiene que un bufón, viejo, loco y desgastado; un ser que destrozó su cara en su propia locura, un bufón que me susurra al oído historias que pasan delante de sus ojos y en su necesidad de contarlas ha generado mi necesidad de escribirlas. Así, personaje y escritor, bufón y señor, en una simbiosis ante todo imperfecta os presentamos este nuestro libro con los que nosotros consideramos nuestros mejores relatos de estos últimos tres años. No hay un hilo conductor, no lo busquéis, a no ser que creáis que hay una verdad tejida entre fantasías e imaginaciones. Esa es vuestra elección, nosotros solo os hemos abierto la caja pero sea como fuere, lo que si esperamos es que disfrutéis viaje. &#160; Datos del Libro: Todos los textos escritos por Andrés Castellanos García, excepto “La... ]]></description>
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		<title>Manual de instrucciones</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 11:18:02 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Otto</dc:creator>
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		<category><![CDATA[Microrrelatos]]></category>

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		<description><![CDATA[Convéncele.Úsale.Muérdele.Castígale.Hazle sufrir como solamente tú sabes. Despréciale.Gástale hasta la extenuación. Obvia su mirada de cordero degollado. Muéstrate indiferente ante sus demandas. Aráñale. Vomítale tus odios, restriégale tus inútiles triunfos. Absorbe sus ideas, róbale sus pensamientos sucios y sus pesadillas rijosas. Devórale hasta la médula y, cuando ya no quede más que puedas aprovechar, besa sus labios con suave desprecio.]]></description>
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		<title>Los muertos siempre vienen de noche</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 10:07:28 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Jul Rauz</dc:creator>
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		<category><![CDATA[#Terror]]></category>

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		<description><![CDATA[-¡Ay Virgen del Amor Sacramentado que funeral más digno y de postín Catalina, estaban las Calatrava, las Garau, las Carbonell y Cuqui la pobre, recién viuda pero como una señora que es en todo momento ….hazme un café, media taza-. - A mí también me da mucha pena la muerte de Don Cosme señora, ¿lo vio muerto? - No quise entrar, prefiero recordarlo como era en vida, aunque estaba muy bien maquillado el Padre Pons me dijo que mejor no entrara, que estaba bastante mal y  mejor no tener esa imagen de recuerdo -. Se quitó el abrigo lentamente. -¿Fue con su amiga doña Orlanda?- La vieja criada se movía con lentitud a su alrededor. - Que preguntona eres ¿aun no me has hecho el café?… no se cual está más vieja de las dos-. Doña Lucianda atusa su pelo mientras encaja su cuerpo con cuidado en un enorme sillón. - ¡Ay señora siempre con prisas!… iguales somos de viejas, y poco nos queda ya para tener que hablar de muertos-. La voz de Catalina suena como un llanto lastimero desde la cocina. - Yo prefiero que me incineren y echen las cenizas al mar, en la bahía está mi hermano Alfonso... ]]></description>
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		<title>Los monstruos ya no somos lo que eramos</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 08:29:41 +0000</pubDate>
		<dc:creator>El Bufón</dc:creator>
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		<description><![CDATA[Pedro odiaba su trabajo, odiaba su casa, se odiaba a si mismo y, a excepción de sus padres, su familia le odiaba a él. Los tiempos habían cambiado y los suyos, bueno algunos de los que eran como el, se resistían a ese cambio. Toda ese sensación depresiva siempre venia a mediados de mes cuando miraba su cuenta en el banco y se daba cuenta que otro mes mas iba a tener que hacer malabarismos con el dinero para poder comer. A eso se sumaba que ya no recordaba cuando había estado con una mujer por ultima vez. Recordaba que en sus primeros años en la ciudad todo era juerga, fama y mujeres. Pero ser un monstruo ya no era la novedad, ahora ya no aterrorizaban y no eran mas que monos de feria. Ser un hombre-lobo en estos tiempos era una maldición en toda regla. La jarra estaba a medio vaciar y Pedro la apuro de un trago. Era la cuarta de la noche y solo había conseguido coger el punto. Hasta tener un metabolismo superior que ayudaba a recuperarse de heridas de las que un humano normal no sobreviviría era un inconveniente cuando lo único que querías era... ]]></description>
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		<title>Rabia</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 08:26:28 +0000</pubDate>
		<dc:creator>ZusiOns</dc:creator>
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		<category><![CDATA[Cuentos]]></category>
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		<description><![CDATA[Cuando la gente pasa por las calles mientras la lluvia cae, todo parece adquirir una cadencia inconclusa. Hay veces que me esfuerzo pero sigo sin sentir esa humedad. He estado tanto tiempo encerrada en mi mente que por veces pierdo todo contacto con la humanidad. A decir verdad, me importa un bledo. Hoy es mi última misión, no tengo ningún plan trazado, siempre carezco de ellos, solo me sirven para equivocarme todavía más y acabar por mandar todo a la mierda. Así me veo caminando por esas calles mojadas, concurridas por miles de gentes, me desplazo rápidamente, el trasiego y caos diario puede ser más mortífero que la noche. Cuando te adentras en la calle acabas perdido en la marea de los desconocidos y en ella un disparo solo significa la indiferencia. A nadie le importa la víctima ni nadie ve nunca al asesino. Mi destino de hoy parece sencillo, disparar siempre es sencillo cuando te acostumbras al peso del arma, luego es cuestión de calcular distancias. Me meto por uno de los callejones que lleva hasta el barrio exclusivo, huele a rata. Aquí es donde vienen los niños de mamá a mear en sus noches de borrachera. La orina... ]]></description>
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		<title>Señorita solo para feligreses</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 08:24:36 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Kad Tzai (Gustavo Loman)</dc:creator>
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		<category><![CDATA[#Humor]]></category>

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		<description><![CDATA[Como de era costumbre, me quede dormido en el camión hasta llegar a la base. Baje y note que aun quedaba algo de sol. La madre de mi novia no me dejaba visitarla mas allá de las nueve (terriblemente conservadora). Quedaba cerca, juzgué que aun era temprano, y fui. Llegue y toque la puertita. Casi dos minutos después me abre la Señora Madre, con su acostumbrada expresión de desprecio hacia mi (¿o así sera siempre?), y la voz igual: -No esta Incline la cabeza para ver detrás de la anciana. Ahí estaba. -Eh&#8230; -¿No tiene que estar en la escuela? &#8220;Señor&#8221; Me interrumpió. Yo había cambiado de curso de estudio,  no tenia que estar en la escuela para entonces, y esta tipa lo sabia, a que si. -Eh&#8230; -Fíjese que ya es muy tarde y bien sabe que una muchachita decente como mi hija no recibe visitas a esta hora. Volvió a interrumpirme. Mire al cielo a mi derecha, debían ser somo las siete y media. Esta pinche vieja esta mas pesada de lo normal. -¿Eh? -&#8221;E, e, e,&#8221; ¡tartamudo, resulta! mejor&#8230; -Mamá, yo lo arreglo ¡Milagro que me defiende! ya era hora. Se me acerca sin expresion, me mira a los ojos y&#8230; -¡No vuelvas a acercarteme, vulgar... ]]></description>
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		<title>La Santa Muerte</title>
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		<pubDate>Fri, 18 May 2012 08:23:00 +0000</pubDate>
		<dc:creator>VIMON</dc:creator>
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		<category><![CDATA[Cuentos]]></category>

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		<description><![CDATA[Alicia nunca supo de donde había salido aquel curioso regalo. El llavero con la pequeña figura de la Santa Muerte simplemente apareció sobre su escritorio en la oficina. La imagen no debería medir más de siete centímetros -pensó- y no era del todo desagradable. Sin embargo, la idea de la muerte no era, de por sí, una de sus favoritas. Así que, con un extraño pesar en el corazón, derivado tal vez de la idea de que bien podría ser un detalle de amistad de algún compañero bien intencionado, su primer impulso fue tirarla a la basura. Sin embargo, ya viéndola bien, con todo y su aparente terrorífico mensaje, la pequeña estatuita podía resultar hasta simpática, posiblemente debido a su reducido tamaño o al hecho de reflejar un bello trabajo artesanal, producto de las mágicas manos de algún artesano anónimo, de los que hay tantos en el pais. Al principio le pareció que se trataba de madera tallada, por lo fino y preciso de los detalles. En efecto, el rostro y el esqueleto, semicubiertos por un bello manto negro, se acercaban peligrosamente a la perfección. Pero no, el peso de aquel pequeño objeto hacía más bien pensar en un trabajo... ]]></description>
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