Sobre tu cuello
escribiría
una canción, un soneto,
sin importar el número de versos,
y tu respirar como melodía.

Podría, incluso, acampar
en tu cuello, vivir
ahí aislada de todo aquello
que no tenga el tacto ni
el olor de tu piel.

Podría dormir ahí mi boca
durante horas, durante
siglos, milenios, eones
y se apagarían mil soles
y seguiría durmiendo en ti.

Desde tu hombro hasta
tu oído, que oye, jocoso
mis jadeos, mis susurros,
se curva dulcemente tu piel
en tu precioso cuello.

Y es que en él
palpita tu vida, que aunque
es tuya, a veces deseara
que fuera mía. Y la mía
tuya. O los dos nuestros.

Y si de mis labios pudieran
brotar enredaderas, te aseguro
que lo harían. Y tibias, con la
vida supurando, te cubrirían
tapándote del frío. Acariciándote.

Acariciando ese cuello tuyo
que une tu cuerpo (mi deseo)
con tu mente (mi amor).
Que es uno y es todo,
al igual que vienes a serlo tú.

Y desde tus ojos, por tu cuello,
tus brazos y tu vientre,
me impregno de tu olor y
lo hago mío. Y te aprieto fuerte
y rezo (y eso que no creo).

Y enlazo mis manos a las tuyas,
pensando en enredaderas,
pensando en tu primavera
en mi eterno invierno.
Y rezo (y eso que no creo)

Para que no me sueltes nunca.