Nueve de la mañana. Finales de Abril. El día grisáceo y apagado se despierta en consonancia con mis perturbados pensamientos.

Nueve de la mañana, es la hora, es el momento; hasta la más ingenua de las personas podría darse cuenta de que ya ha sido suficiente, de que el fin ha llegado.

Nueve de la mañana; pero yo, todavía no quiero creerlo.

Me siento frente al ordenador e intento escribir algo que tenga sentido, intento que mis palabras me den la razón, intento, con toda desesperación, que unas cuantas letras unidas me desvelen una mentira. Oh, si, necesito una mentira que me permita continuar con este día.

Pero son las nueve de la mañana de un día cualquiera de Abril, y ya no existen palabras de esperanza, ya no valen letras sin sentido; por más que me empeñe, el final ha llegado.

¿ Nunca os ha pasado? Eso de caer en el error de creer que es esperanza lo que tienes, cuando en realidad se trata tan solo de una triste manera de aferrarte a algo que ya ni siquiera existe. Una rústica estrategia para no aceptar que estás perdiendo la poca dignidad que te quedaba.

Son las nueve de la mañana de un día cualquiera de Abril, pero eso es lo de menos; él, ya no está. Puede que otras mañanas haya estado, puede que otros abriles estuviera ahí, pero ahora no es el caso, y no hay forma de aceptarlo; no hay manera de creerlo. En el momento en el que lo acepte la poca felicidad que me queda caerá en picado y los sentimientos extraños, vagos, sin sentido, al fin y al cabo; horribles, terminarán por aglomerarse en mi interior matándome en una vida carente de todo.

Son las nueve de la mañana y no me atrevo a terminar de escribir. Es complicado. Cuando termine, tendré que asumir el fin. Quien sabe, puede que ya ni sean las nueve de la mañana…

Y entonces, ¿ que hago? ¿ en que entretengo mis horas? ¿ que estúpidas estrategias acogerá ahora mi cerebro para engañarme?

Prefiero dejar el final abierto, me niego a cerrar la historia, no quiero parar de escribir, no estoy preparada para llamarle fin.