Sabía que el golpe había sido certero.

Ni siquiera miró el cuerpo desmadejado, roto, inerte. Tampoco se preocupó al ensuciarse las botas en la sangre, que formaba un charco. Las huellas fueron marcándose, nítidas, en el blanco piso del pasillo.

Al otro extremo, se recortaba la silueta de un hombre corpulento, que caminaba hacia él. Había llegado la hora. Cuando se enfrentaron, obviaron las palabras.

En la mirada que cruzaron, se trasmitieron todo el tedio por aquella rutina, de agobiantes turnos, desnucando vacas en el matadero.