“Tres de la mañana.

Percibo este segundo, después este otro;

hago el balance de cada minuto.

¿A qué viene todo esto?

A que he nacido.”

Pienso en el suicidio constantemente. Lo considero ese ente supremo que me liberará de todos mis males. Y realmente, esto, no lo entiendo.

Mi vida no es que haya sido precisamente un camino de rosas, pero en comparación con la de otros, no puedo quejarme. Es más, no debería de hacerlo.

Si fuera lesbiana, creo que me enamoraría de la misma muerte, que si además fuera poeta, le dedicaría, no uno, sino mil versos.

Mi desapego a la vida es que siento todo demasiado y nunca he sabido como expresarlo. Ese silencio me ha asfixiado, pero he aprendido a convivir con el ahogo, con solo ese hálito mínimo de aire que me permite a la vez estar y no estar en este mundo que siempre me ha sido ajeno, que ni comprendo ni quiero entender, porque de hacerlo me sentiría tan vacua de emociones como Kempi.

En vano, he intentado socializar cuando sé que soy un tanto sociópata, que nada de lo que hagan o digan los demás, hará cambiar el concepto que de la vida tengo.

Me gustaba pensar que por las noches moría apacible, arrullada en los brazos de Morfeo, y que renacía a la vida con cada amanecer. Era entonces, con la luz del día, que me imponía nuevos retos que superar para no caer en la insidiosa rutina.

Hubo un día en el que lo tuve todo (todo lo material que la vida puede ofrecer) y no fue suficiente. Hubo otro día en que no tuve nada, y tampoco hallé la felicidad.

Ahora, que ni mucho ni poco tengo, la adrenalina se me dispara cada vez que siento miedo…, miedo a ser predecible, miedo a ser como los demás.

Me siento viva llena de miedo. La vida la aprecio más.

Es extraño…, lo que sé de mí ya lo sabía a los diecisiete. No he crecido. No he madurado, algo que se supone que debería suceder con el paso del tiempo.

Pero Morfeo ya no me acuna. Ya no lo quiero.

Ahora es Dionisio quien me acompaña. Como él, me siento un extranjero. Una extranjera en un país de lengua extraña que por única compañía tiene a sus recuerdos.

De ellos me nutro y alimento. Solitaria con mis arrugas, a solas con el insomnio, veo como pasan los días y pienso continuamente en el suicidio, siempre, a las tres de la mañana.

LA MUJER EXTRANJERA DE MARIAV NARRADO POR NELA