Acosado por sus sentimientos, aquél escritor famoso decidió suicidarse para dar fin a su obra literaria de una forma trágica y poética (según su visión), por lo que comenzó a idear y a pensar cuál de los métodos era el mejor para quedar en la historia como el poeta que más sentía cada verso por él escrito, y diera así, según sus perspectiva, un valor sentimental , mucho más que solo la escritura a toda su obra…

Comenzó por unos de los métodos que le pareció el más poético y trágico a la vez, la horca, así que buscó la soga más fuerte que tenía y la amarró alrededor de su cuello, nunca fue muy bueno haciendo nudos así que improviso uno, no creo que haya sido muy efectivo pues al intentar colgar el peso de su cuerpo, éste se desataba, enojado murmuraba, -porque no presté atención cuando iba a los Boy scouts…

Recordó entonces que tenía en el cajón de la mesita de luz, un revolver smith & wesson calibre 38, regalo de su abuelo, así que apresurado fue a buscarlo, lo tomó, verificó que tuviera balas, lo apoyo en su cabeza, cerró los ojos y apretó el gatillo, escuchó la explosión, abrió los ojos e inmediatamente se dio cuenta que no estaba muerto, se tocó la cabeza, más precisamente donde había apoyado el cañón del arma y notó que no tenía sangre pero sí pudo sentir un agujero del tamaño de la bala al meter uno de sus dedos en él, inmediatamente corrió hacia el espejo y miró la herida, efectivamente no sangraba, lo curioso no era eso, sino que al observarla con cuidado en el espejo, podía ver al otro lado de la cabeza por el agujero, de repente pudo ver con estupor como de ese hueco hecho por el proyectil salían ideas en forma de novelas policiales, se sentó y comenzó a pensar que se estaba volviendo loco producto del tiro en la cabeza, ahora sí, el suicidio era el camino para terminar con su plan y librarse de vivir una vida como un loco internado en un psiquiátrico…

Decidido corrió hacia la cocina, y tomo un cuchillo, el más afilado, el que utilizaba para trozar pollos, extendió su brazo derecho y con la mano izquierda hizo un gran tajo , no solo no sintió dolor sino que atónito pudo ver como de ese corte salían historias de suspenso y de terror, sus ojos se abrían como dos grandes balones, no había sangre, ni dolor, por lo que decidió seguir experimentando, cortó su pierna, y al hacerlo brotaron de ella historias de caminantes, de enamorados y de zombies, de sus pies salían magníficas historias terrenales, de sus hombros cartas de apoyo a personas queridas , de su espalda cuentos con finales inesperados e historias de ángeles, de su pecho poemas de amor y cartas a los amores no correspondidos, cada corte era una experiencia nueva a historias jamás relatadas ni oídas por el hombre. Extasiado por tanta literatura y tanto vuelo la ausencia de la sangre no lo ayudo a medir que todo su cuerpo estaba destrozado…

Como la ropa cae al suelo, cayó su cuerpo, cortado por todas partes, casi sin forma humana, irreconocible, solo sus ojos que aún veían pudieron apreciar la última gota de imaginación, la vio evaporarse en forma de lágrima hacia la nada misma, esfumándose del todo pues nunca había sido escrita…