Un niño corre sin dirección, con la libertad que dan sus cinco años. El viento meciendo su pelo y su dulce sonrisa adornando su cara. Se para. Hoy la calle está tranquila, lejos de los problemas que cada día ponen tristes a tantas personas. Respira intensamente y mira como a lo lejos ondea una bandera…una tela que tantos odian sin que el niño pueda entenderlo. Piensa que es bonita sin comprender por qué se castiga tanto a su Palestina.

Se sienta en el árido suelo y comienza a excavar con las manos con una contagiosa felicidad. No importa el paso del tiempo, solo disfrutar éste momento. Sigue a lo suyo, orgulloso de lo grande que se ha puesto el montoncito de arena. Nadie en la calle, nadie que le distraiga…solo él, la tierra y el apacible viento que recorre unas calles que tantas y tantas cosas han visto a lo largo de la historia.

Algo recorre el oscuro cielo. El niño deja de excavar y alza sonriente las manos hacia el brillante objeto. Alguna vez ha visto esas luces en fiestas y le encantan. Siempre le sorprendían iluminando la noche. La luz roja se acerca y el silbido se hace audible para el niño, que sonriente, comienza a aplaudir. Pero la luz se comporta raro y el niño detiene el apluso…¿Por qué no estalla en el cielo haciendo esas bonitas formas? Pero no estalla y se acerca a gran velocidad a hacia él…que se asusta y se echa a llorar.

Qué más dará, es solo una historia; solo son palabras; solo es un texto…

solo es una muerte