No era un exquisito de la música, sólo era alguien que suplantaba todas las terapias de apoyo empachandose de ella, y en los tiempos en que podía hacerlo la degustaba acompañada de whisky.
Todos los géneros, los ritmos y las épocas, siempre y cuando para su corazón y su alma sirvieran de bálsamo.
El piano atacaba con las primeras notas de “Sonata Claro de Luna”, de Ludwig Van Beethoven…cada tecla oprimida equivalía a una lágrima derramada en el rostro de un niño…
La desazón y la congoja que le transmitía esa llovizna de sonidos tersos y sombríos le ponía la carne de gallina y el corazón como el cuerpo muerto de un ave…
Se sentía en esos momentos como angelado y condenado…penetraban los ecos de la melodía por sus poros y le llenaban la cabeza de paisajes en blanco y negro, con destellos de plata.
Se sentía como si fuera manejado como una marioneta en manos de un Dios implacable e irresistible, incapaz de reaccionar…
Esta vez se tomó el trabajo, como solía hacerlo a menudo, de poner la pista en repetición…
Sorbía el whisky y se dejaba llevar por la embriaguez de esa sonata que era la figura acabada de las almas que se vaciaron y que en paralelo, esa música y la narración de la desdicha fueran una sola…

No era un entendido de la música pero sabía exactamente que cuando la última nota dejara de vibrar, sería el momento perfecto y sublime, de apretar el gatillo de la pistola que yacia apoyada directa a su corazón…y así lo hizo.

Lucho Bruce.