Noche templada. Sube una cuesta resbalando, casi cae al barro. Las luces de la noche hacen los lugares ocultos más visibles, menos interesantes. El lago. Farolas a distancia regular se reflejan y la estela de un pato abre un cono, un camino ancho que hiere el reflejo de las luces. El movimiento de las ocultas patas se marca en la estela. El pato no entiende nada. Él menos. Chuic, chuic en el pasto mojado. Regresa por lugares desconocidos, por la cara B, hasta que se cansa y vuelve al ruedo llamado por las vistas.
Luces a lo lejos, una ciudad que desaparece y se oculta entre más luces que se olvidan en los cerros, lejos. Camina triste, desolado e inútil. Encuentra el arbusto. Flores, florecillas e inflorescencias de ramilletes blancos. Detalles irrepetibles, caleidoscópicos. Se enamora de uno, se enamora de ella (otra vez) y corta un ramillete. El signo de la paz, de las paces. Vuelve feliz. Vaya estupidez. Para volver repite la cuesta, ahora hacia abajo y resbala con el barro. Se mancha las manos y se ríe como un loco, solo. Los cinco que cierran el bar del barrio lo miran con intriga. Se ríe y saluda como si los conociera. «Voy a casa, voy con mi jermu, le llevo flores», dice para sus adentros, contento por la reconciliación inminente. Está loco.