(Continúa…)

El tiempo siempre pasaba lentamente en las clases de filosofía. Sócrates parecía un personaje cada vez menos interesante en la voz de ese maestro petulante que seguramente había dedicado su vida a intentar ser el mejor intérprete de los diálogos platónicos en un acto tan ególatra como el del conquistador, que piensa en poseer cada territorio visible. Ambos olvidan algo -pensaba Martín mientras descansaba con los ojos cerrados en plena clase- siempre habrá un espacio demasiado grande o pequeño para lograr ser visto por el ojo humano, del mismo modo existen realidades inconcebibles para el ser humano; quizá por eso no vale la pena esforzarse por crear teorías lógicas acerca del pedacito de tierra que ocupamos, o darle vueltas a los pensamientos de un sólo hombre, quizá por eso deberíamos vivir en los árboles, creer sólo en las estrellas, la lluvia y el sol.

El maestro solía quedarse callado cuando algún disidente expresaba su aburrimiento derramando saliva sobre los pupitres. Martín se mantenía revolucionario en el diálogo interno mientras todos en el salón lo observaban fijamente, ofendidos por el atrevimiento de su compañero y el desprecio que mostraba a tan magnífica cátedra, Martín no reaccionaba al silencio, la saliva salía cada vez en mayor abundancia, no por el sueño, que no era profundo, sino por la larga lengua que su padre le había heredado. Finalmente el maestro se acercó lentamente al pupitre de Martín, este se percató de la sombra que proyectó el académico y despertó al instante, la saliva aún colgaba de su barbilla, los compañeros reían, él miraba fijamente al pizarrón, inmutable, como si la casualidad hubiese llevado a esa figura larga y trajeada a su lado sin ningún otro motivo que observarlo. - Reyes, es usted desagradecido con la oportunidad que la universidad le ha brindado de darle educación gratuita y de calidad, hágame el favor de abandonar el salón y no volver jamás a esta clase - Dijo el maestro mientras tomaba del pupitre el cuaderno en blanco de Martín y se lo extendía. Martín tomó el cuaderno, limpió dignamente la saliva de su rostro y el pupitre y salió entre las risas disimuladas de sus compañeros.

El pasillo de la facultad siempre había sido su mejor aliado, al fondo se veía la luz de la salida, el camino a la libertad. ¿Por qué Martín Reyes odiaba la escuela? Él solía tener una respuesta inmediata de contrapunto con el sistema establecido; explicaba que jamás había estado de acuerdo con las tareas y las obligaciones sociales por que todas respondían a un afán maquiavélico por catalogar a la población, esquematizarla y perderla en un juego maligno de competencia implacable. Él prefería recostarse en los jardines, escuchar el viento pasar a través de las copas de los árboles y escribir poemas que nadie nunca jamás entendería, poemas lejanos al esquema y la competencia.

Esa noche soñó que caminaba a través de un pueblo al atardecer, en él encontraba a un viejo sentado sobre una caja de madera que cantaba sobre la noche en los días calurosos, la picazón en las nalgas, su remedio y las obligaciones del hombre sereno de la montaña para mantener el equilibrio del universo en la palma de su mano. Había que soñar más seguido, pensó al despertar, agarró su mochila y decidió tomar un camino distinto al de costumbre.

(Continuará…)