El me lo contaba, lo contaba con esa tristeza y decepción propia de los amantes y mas que amantes, enamorados, me lo contaba y yo con mis ojos como los de un búho no hacia mas que anudarme en su piel, tal vez con deseos de sentir lo mismo, con ansias, de encontrar una buena razón o mas que una razón una excusa para el olvido, el me contaba, y yo escuchaba cada silaba con la necesidad de que fuera mi suerte, con la convicción de que todo estaba escrito, casi rueda una palabra en forma de lagrima por su mejilla, pero reía reía con ironía con sarcasmo, y mas que cualquier cosa dolor, yo lo asimilaba como quien observa un accidente automovilístico, así mismo, como la adrenalina invade tus pupilas, así mismo trataba de digerir la idea, pero mas irónica mas maldita ella, tu, que un día contando la historia, así como quien cuenta una desgracia, una herida aun abierta así mismo, termine yo contándole a ella, exactamente los mismo hechos de aquel cuentero en los que un día quise sentirme propio ahora no tenia que sentirlos míos ahora solo tenia que contarlos, con la sangre saliendo por la herida, con esa tristeza, con esa decepción propia de nosotros los malnacidos, los malaventurados, los irónicos, los lastimados, por que bien me lo repetía cada vez que era posible, ya todo estaba escrito.