Con el silencio de la memoria adormecida, arrastra sus pasos cansados de su eterno andar. Lo veo perdido en su miseria, alucinando con sus gestos lo que un día fue. Con palabras sin sentido, mueve objetos que a su paso tropieza con sus pies. Son sus manos inquietas las que dibujan en el viento, las formas que sólo él puede ver. Acompañado de un perro viejo, juntos comparten el duro pan, recogido entre desechos de lo que un día tuvo y no supo ver.

Juan Dolor, así lo llaman por aquí. Él pasa cada tarde por la plaza, recogiendo latas vacías de la gente que toman y se van. Nadie limpia, todos saben que muy pronto llegará, sin importar de dónde viene, sólo saben que pasará. Sin embargo, él si los observa desde lejos, hablando en su soledad, buscando su rostro perdido en el del otro, porque su recuerdo se congeló, el día que murió
su familia, no por la lluvia, sino por la miseria y la soledad que los arrastró.

Así quedó su memoria, dormida en su dolor. Su vicio lo atrapó un día, abandonando a su suerte al tesoro que jamás valoró. Hoy pasa por un desconocido, entre los que fueron sus amigos, los mismos que entre tragos y tragos, una noche se quedaron dormidos en la plaza con él. Mientras, en lo alto del barrio, la lluvia silenciaba el grito de su amor, quedando abrazada con sus
hijos, bajo la tierra mojada de su llanto eterno.

Ellos no saben su origen, no les importa reconocer el rostro desfigurado por el tiempo, sólo repiten lo que un día escucharon… Juan es su nombre y apellido es su dolor…

Por: Eva Franco