Del Mar (o las Flores Negras)

Hay algo increíble en el simple hecho de sentarse a contemplar el mar. Y es que, por más que uno se siente siempre en el mismo lugar, a la misma hora y en la misma posición, el mar siempre, inevitablemente, se ve diferente. Siempre es diferente. Jamás tiene el mismo aspecto. Es extraño, siempre se parece a sí mismo, pero nunca al extremo de confundirse consigo mismo.
Y es tantas cosas… el mar es tantas cosas a la vez, es infinitud extrema (no podría ser de otro modo), es soledad inmensa, es calma y es furia, es un millón de secretos maravillosos escondidos en su inexplorada y temida profundidad, es el orden y el caos.
Es observarlo y sentir que más allá no hay nada. O mar. Sólo mar. Ancho e insondable mar.
Es observarlo y sentir que lo finito puede ser mucho más infinito que ciertas cosas que ciertamente lo son.
Es observarlo y sentirse pequeño. O no sentirse nada. O sentir la nada
Es observarlo y sentirse mar y tener que hacer un esfuerzo enorme para no avanzar hacia él, hacia sus mágicas y atrayentes profundidades, en busca de sus secretos.
Es observarlo y sentir el peso (también infinito) de la soledad eterna (siempre eterna), la soledad del individuo, del ser. De todo. De todos.
Es observarlo y sentir que bajo toda superficie existen secretos imposibles. Imponentes verdades ocultas por siempre y para siempre. Verdades capaces de abolir cualquier orden, de destrozar cualquier sistema. De acabar con todo y con todos en un instante infinito.
Estaba hablando del mar. Podría haber estado hablando de Flores Negras.