Preferiría que fueras una imagen en mi cuaderno,

Con una sonrisa falsa dibujada sobre ti,

Profundos ojos de grafito, incoloros y vacíos, ahogados y fríos.

Preferiría que tu cuerpo fueran mis palabras escribiéndote,

Deliciosamente describiéndote sin final,

Quisiera eso a que fueras real.

Preferiría que fueras un boceto más sin terminar,

Bajo el carboncillo de mi mano inmadura,

Eso, a que fueras consumida por el mundo en el que estás tan insegura.

Eres una amante de ficción, con fallas tan trágicas como encantadoras,

Fluyes en mi cabeza como una distante canción,

O una memoria dormilona que se atribuye ser tu creadora.

Eres un instinto de un pasado olvidado,

Una primitiva reacción para lo que es tan exquisitamente correcto,

Pero te veo tan sola e incompleta

Un ente intrasformable para un desolado arquitecto.

Y por eso te mantengo en texto incompleto,

Te retengo como trazo y boceto,

Porque aunque no haya parte de ti que no quiera leer,

No hay parte de ti que pueda poseer.

Preferiría que permanezcas innombrada, no redactada, jamás dibujada,

Para al menos saber que eres mía al abrir esta vieja portada.