Los Puñales

Lastimado hasta el hartazgo

no distingue qué puñal

corresponde a cada herida,

el dolor es abstracto pero mortal.

El filo penetra la carne frágil,

malditos artefactos etéreos

toman innumerables formas,

Injusticia, indiferencia, odio, soledad,

heridas incurables eternamente abiertas.

¿Quiénes empuñan los puñales?

Lo sabe, lo saben, lo sabemos,

salvo los puñales, imbéciles instrumentos

al servicio de la logia y sus haberes.

Las heridas son más benévolas.

Sangran, laten, supuran, duelen,

simples síntomas de humanidad

contra el metal frio de una sociedad enferma.

Entre puñales y heridas encuentra los anestésicos,

Intoxica su cuerpo con nefandos métodos,

elixires de felicidad que alargan su agonía.

Accesibles y adictivos, cómplices de los puñales.

Su alivio es momentáneo y peligroso,

Una luz cuadrada e inocua hipnotiza su mente,

Un Dios perverso le regala esperanzas,

Los mercados le venden falsos sueños de pertenencia,

Desde la mesa de luz Coelho lo anestesia con divagaciones.

Perdido en el dolor solapado en necedades,

ignora a los masacrados que caminan a su alrededor,

ellos también lo ignoran confinados en el olvido.

Se tornan futuras vainas indiferentes,

secuela procaz de una realidad aturdida.