Era una tarde de Abril. Ella estaba sentada en una de las maravillosas mesas de la antigua cafetería Holme leyendo un periódico. Tenía el pelo moreno y unos ojos negros imponentes, su largo cabello paseaba por sus hombros como dos niños jugando al pilla pilla.

Al día siguiente la vi salir de casa y la seguí. Llegamos a un mirador que entraba en la mar. Se sentó en un banco y empezó a llorar. Yo quería acercarme y preguntarle qué le ocurría, pero no podía. Me senté en un banco cercano y cuando se fue la volví a seguir hasta casa.

Pasaron varios días hasta que de nuevo coincidí en la calle con ella. Esta vez parecía que tenía mucha prisa. Me fije en su cara, se notaba que había estado llorando. Esta vez fue a pasear por el mirador del golfo Lauren, famoso por sus acantilados de 700 metros de altura. Se acercó a la barandilla, subió un pie, luego el otro y saltó al borde del acantilado. Me hubiera gustado decirle lo peligroso que eso era pero yo no podía.

Después de mirar el horizonte varios minutos, se quitó la chaqueta, la dejó caer al suelo y estiró sus brazos en cruz. Desde mi posición pude ver unos moratones en sus brazos. Corrí hacia a ella gritando porque yo sabía lo que iba a hacer. Me puse a su lado y le grite “¡No lo hagas!”. Pero yo no podía hablarle.

Bajé el acantilado por un pequeño camino que conocía de mi juventud. Vi su cuerpo pero no lo podía recoger. Quería llamar a la policía pero tampoco lo podía hacer. Fué en ese momento cuando comprendí lo que significa ser un alma en pena con asuntos pendientes de amor.