Yo, la escritora loca de sus cuentos,

prometo ver tus ojos en nuestro próximo encuentro

fijar mi atención en los lunares de tu cuerpo,

Y dejar que sin prisas me tomes de la mano,

sin pensar en el tiempo.

Prometo causar un espasmo de ternura en tu mirada,

infinita y perdida, ser un volcán en tu isla fugitiva.

Yo, la poeta sin rumbo, sin libros y figura,

te daré de comer en mi cintura,

los besos que no fueron ciertos,

aquellos que de esperar tanto se hicieron cientos.

Yo me prometo vivirte, de manera aferrada,

consolarme bajo los pies que siguen tu cama,

prometo sin reproches vestirme de tu almohada.

Yo te prometo dividirte en mi cielo,

por climas y estaciones,

por versos y fragmentos,

nada que te deje solo, nada que me vuelva un hielo.