El cielo se torna tapiz grisáceo adornado por el porte majestuoso de unas nubes que juegan a dibujar y desdibujar figuras a su antojo. La calle está envuelta en un silencio espeso que se posa sutil sobre la dureza del asfalto. Las persianas tiemblan ante el viento y el viento tiembla ante la vida, ambos sumidos en la terrible lentitud de la monotonía. Los viandantes avanzan impávidos.

Mira el reloj y acelera el paso como buscando huir del tiempo, se avecina tormenta. Su caminar es decidido, firme, como lo es siempre que uno anda a un destino sin importancia. El suelo se estremece bajo sus pies adivinando quizá la lluvia venidera y el viento parsimonioso juega a enredarle el cabello.

La tristeza se cierne sobre su figura con su acostumbrada elegancia, bajándole ligeramente los párpados y dejando una neblina de nostalgia en su mirada. Las primeras gotas se precipitan sobre su piel y todo lo que fuere grandeza en las alturas es ahora un cristalillo frágil que aguarda la clemencia de un calor que lo haga desaparecer. Al parecer, esto no importa a los niños que juegan a la pelota en la esquina.

Pronto éstas son seguidas por más y en un momento el suelo se ha cubierto de charcos. Ahora corre, zambullendo los pies en estos charcos que parecen haberse formado en cuestión de segundos y se refugia bajo un viejo soportal. La silueta de los relámpagos domina el cielo. Los truenos portentosos hacen retumbar las entrañas. La lluvia golpea con violencia el gris del asfalto. Y el viento se agita con fervor. La grandeza de la tormenta. Los caminantes siguen caminando, ajenos, serenos, impasibles.

Las tormentas de verano siempre son inesperadas, independientemente de que uno se las espere o no. Es como si nunca pudiese estarse preparado para ellas, como si nada pudiese hacerse para evitar ese tembleque extraño en los huesos, el olor a tierra mojada y el regusto dulce de la nostalgia. Como si, en cierto modo, escaparan a las normas lógicas que rigen la existencia, como notas discordantes de una sinfonía por acabar.

Por unos instantes la vida se sienta a esperar al tiempo, como se espera a un viejo amigo, con un cariño paciente y solitario. Como un acto íntimo y único que escapa a los ojos del que sólo entiende de entender. A veces la tormenta se abalanza sobre el mundo, y a veces sólo sobre uno mismo, y, en ambos casos, vale la pena contemplar el hechizo, observar sobrecogidos la grandeza y esperar de nuevo la sonrisa tibia del sol.