Imposible, dije, imposible qué, contestó la panadera. Imposible que haya muerto hace siete días. Pues todos nos tenemos que morir, hasta don Leandro, vamos digo yo, dijo resuelta mientras le entregaba una barra de pan integral a Fermín, el hijo firmemente opositor del matrimonio del segundo B. Pues cómo, explíqueme usted, me lo crucé en el vestíbulo ayer?. Pues usted verá, porque yo misma vi como sacaban el cofre con las cenizas la semana pasada, justo cuando echaba el cierre de la tienda. Y quién sacaba el cofre si ese hombre no tenía a nadie?, quién, a ver?, pues el mismo portero don Jesus, el que estuvo pendiente de él hasta el último momento. Qué momento quiere decir?, pues el de su muerte, y cual si no? Pobre don Leandro que manera de morir así tan de repente, Dios nos libre, y se santiguó la panadera. Todos nos morimos de repente, señora. Lo que no es manera es esa de vivir, tan en silencio. Eso sí que no es manera. Pues cada cual vive como quiere, y sansacabó. Y así me despachó la tía. Al menos ahora entiendo lo del olor en el ascensor. Lo habían incinerado. Pero esto ya lo pensaba yo de vuelta por la calle, la panadera no lo escuchó, ni los otros clientes, porque me habrían dicho “¿qué olor?”, “eso lo ha soñado usted”, “es porque le tenía manía”. Al entrar en el edificio me encontré con el portero, le esquivé la mirada. Seguía sin entender como me pude cruzar con el mismo don Leandro.