Llené mi vida de cuentos, de historias que no son la mia. Pude vivir entre fantasias tanto tiempo, que la realidad se volvió algo desagradable y sin sabor. Cada vez que leía me internaba en lugares a los que nunca habia ido, y jamas hubiera podido ir. La magia nacia en cada rincon de mi, y era feliz viviendo entre personajes que existian unicamente en las paginas que sostenía en mis manos. Pude viajar, pude luchar, pude creer sin salir de una sola habitacion. Fui debil y poderosa, fui bella y eterna, plasmada indirectamente en cada cuento.

Pero la caida era cada vez mas dura. Apartar los ojos de mis cuentos para vivir en la tierra, en este mundo, era dificil. El malhumor me llenaba, y todo parecía diferente. Los colores de las paredes parecian diferentes, y el modo de hablar de las personas era ajeno a mi. Muchas veces, mis propios compañeros de la escuela me dijeron rara por usar palabras que había aprendido leyendo.

Creo que, como mi mamá, cuando leo desaparezco. Nada puede llamar mi atencion mas que el libro que tengo en mis manos, paso las horas leyendo, avida de mas informacion. Dejo de ver las letras, y en cambio me veo sumergida en ese lugar que las paginas me describen, siento cada aroma que es explicado correctamente, y me enamoro de cada sitio visitado del mismo modo que cada personaje.

Fue así desde chica, y no creo que eso cambie a lo largo de los años, es alg que me caracteriza. Mi amor por los libros, una pasion que supera a la television o al cine. Creo que cada libro se vuelve parte de mi, enseñandome algo nuevo, mostrandome algo nuevo. Y me gusta, me gusta saber que tengo un hogar en cada lugar al que mi mente puede viajar.