Que siga el huerto dando frutas,

frutas hienas,

hinchas,

rojas viseras,

sangrantes dulces que rajen tu boca.

Que siga el prosaico embate de sus tallos

y purifiquen la letanía de tu voz,

y así te conviertas en verde…..

en verde musgo pendenciero que arroje sus gajos en ese triste corazón.

Que el huerto llore y lo haga con sus tomates doloridos sajando tierra,

piel sobre ballesta,

piedra donde nunca nadie la inmoló.

Y así el sereno sol posado en tu entrepierna donde moran las transcritas,

una de las tantas asumidas como árboles perennes al alero de una hoz.

María Eleonor Prado Môdinger

Santiago- Chile