Háblame, poeta de lengua muerta, pues soy tu confidente.

Cuéntame. Tus palabras huyen temerosas de tus labios,

Acompañadas de un aliento tibio y moribundo

Son cantadas por un corazón se creía frio.

•••

Llora, oh, poeta de lengua muerta,

Llora, pues es lo que te resta.

Pues el amor es para gozarlo en la cálida tierra de los vivos,

Ya que en la tumba solo queda la agonía del amor perdido.

•••

Llora, laméntate, y retuércete, poeta de lengua muerta

La tumba ahora es la cárcel de tus añejos sentimientos.

Hábitat de la desesperación, hogar de tus melancólicas prosas.

Y el satén, único testigo de tu amor de ultratumba.

•••

Ahora, recitas tus versos a un público ausente,

Esperando compasión de tus fríos compañeros.

Rasgando el tapiz de tu cuerpo;

De un cuerpo que se creía muerto.