Cabellos deshilachados como colchas antiguas abandonadas en las camas deshechas.

Cuerpos dormidos convertidos en cadáveres expuestos al aire y la putrefacción.

Camas yertas de seres inexistentes.

Lechos que fueron la carcoma de sus durmientes.

Alcobas habitadas por fantasmas sin camisones blancos, sin ropajes, solos en su

invisibilidad.

Visillos ajados que traspasan los balcones rotos abrazándose a la oscuridad.

En el umbral de la casa, un babi cubierto de moho, cuelga del perchero junto a las llaves

de los arcones.

Baños cubiertos de verdín. Un sujetador rosáceo esparcido por las baldosas mugrientas.

Tenedores renegridos entre platos desconchados. Vasos opacos por el agua turbia del

pasado.

Musgos y líquenes rastrean las paredes.

Salones azotados por los vaivenes de los deseos perdidos.

La casa rezuma muerte.

Nadie la habita. Hace años que el viento y el polvo se han apoderado de ella.