Hola compañeros; veréis, tal y como se ha hecho antes en Falsaria, hemos decidido hacer un texto conjunto entre FranFierro y Lualla. La idea es plantear una historia en la que cada uno, habla sobre un personaje. En verdad, no hay nada serio planteado y nosotros tampoco tenemos muy claro en qué va a quedar esto; el objetivo es aprender de forma más directa de los demás, ver otras formas de trabajar, y, principalmente, disfrutarlo mucho. Así que iremos publicando fragmentos de esta misma historia de manera intercalada, escritos primero por uno, luego por otro y compartiéndolo con vosotros. Con que disfrutéis leyendo la mitad que nosotros escribiendo nos damos por satisfechos Un gran abrazo, FranFierro y Lualla.

Retoca

Sólo a ti,

¿Sabes, cielo? Ayer también fue el último día que te escribía. Tal como anteayer, como el domingo, como siempre que regreso a casa con los ojos cansados de buscar tu espalda entre la multitud y como casi siempre que llueve. No estás. Me gustaría poder tatuármelo, sería menos doloroso. No estás. Pero luego nunca me decido a hacerlo. Será que soy una cobarde, cielo, o lo suficientemente tonta como para pensar que un día tú harías que perdiese el significado. ¿Lo harás? Veo clarear el sol por entre las montañas, es admirable la paciencia con que tiñe el asfalto. Yo sigo aquí, escribiéndote, porque no estás. Esta vez me lo había dicho muy seria, me había dicho que no iba a escribirte mirándome a los ojos en el espejo como… Bueno, tú ya sabes cómo. Y no, no quería, pero es que al despertar esta mañana, no olían a ti las sábanas. Me mintió el hombre del tiempo, la mayor ola de frío es la que recorre mi piel cuando estiro el brazo en ese lado vacío de la cama, el tuyo. Hacía frío como de comerte a besos o prepararte café. Hacía frío como de abrazarte toda la vida o susurrarte un poema. Y allí nos hemos quedado, el frío y yo, solos, muy juntitos, echándote de menos. Creo que él va a quedarse conmigo, y a mí no me sale decirle que no. Ojalá estuvieses aquí. Quizás tú si pudieses explicarme porqué sigue girando el mundo, o cuando dejé de hacerlo yo. Quiero que me cuentes porqué se volvió loco o que vivamos juntos en la misma cordura. Y si no, si no tápame los ojos con las manos, o pásame el brazo por encima del hombro para naufragar en una ciudad que no entendemos, o quédate a vivir en mis labios, que yo te cuido, cielo. Lo siento. Yo no quería escribirte. Es que la tinta sangraba, es que me preguntaban por ti las margaritas y yo ya no sé qué inventarme. Es mi sonrisa, que dice qué dónde estás, ¿sabes?, no hay quién la haga callar, por algún motivo siempre te obedece más a ti que a mí. Yo por mi parte, sólo sé quererte libre, cielo. Así que no me malinterpretes si le pregunto dónde estás a la almohada. No es el dónde lo que quiero saber, es que últimamente no me atrevo con los porqués. Por qué no estamos viendo amanecer el silencio de una playa o por qué nuestras risas no hunden el del bosque, por ejemplo. Por qué no estamos recorriendo una librería. Por qué no estás recorriéndome la espalda, por qué no está tu pecho bajo mi cabeza, por qué tu mano no me acariciaba el pelo anoche. Yo quiero preguntárselo cielo, pero ¿ves? No me atrevo. Ojalá compartamos pronto un helado, o una canción. Ojalá cuando bailemos me pises los pies. Hazme cosquillas e intercambiemos la sonrisa, déjame despertarte dibujándotela con la yema de los dedos. Espero que discutamos pronto, cielo, que te hartes del pequeño caos de mi cabeza y de todos sus pájaros y yo de tu terquedad o de tu manía de cantar en la ducha, para así, darnos cuenta que solos, el sinsentido tiene demasiado sentido. Como ahora, que tus besos no tapan mis dudas. Como anoche que mis pies fríos no se protegían entre los tuyos. Te escribo, cielo, porque sé que nadie más entiende el pequeño abismo que separa escribirte y todo lo que quiero sentirte. Te escribo, sin preguntas, para que seas todas las respuestas.

Beth

P.D.1 En la radio sigue sonando More than words.

P.D 2. O quizá sea sólo en mi cabeza…

Lualla.