Y llega el frío a guardar todas las sombras en el hondo abismo que son tus pupilas. Una a una, recorre las vértebras de tu columna y las hace mármol y, apoyando sus garras en el cuello, te susurra al oído los sueños que enmudecen a las nubes lejanas. A tus tobillos frágiles ata el peso de las dudas, y en tu boca entreabierta, el mordisco gélido de la soledad.

Llega el frío a carcomer las teclas del único piano cuyas canciones no arrancó la primavera, a desnudar la vida conformada de los árboles y a vestir el paseo de una muerte amarillenta. Llega a robar a los ventanales todas las historias cuyo calor empaña los cristales y al crepúsculo, su último suspiro; llega a engalanar la luna de mil miradas desconocidas que aún no saben que se echan de menos.

Y ya era hora.

Ya era hora de que alguien llegase a recordarnos que hay más calor en algunos abrazos que en la llama de miedos que nos consume y que, a veces, la poesía que recitan a gritos los callejones merece el silencio de las más elegantes plumas. Que si se no hay piano ni primavera, habrá de ser nuestra voz la que desgarre el aire y si los paseos se vuelven amarillos, es momento de regalarse pisando las hojas.

Y que no hay sombra que pueda dormir al desvelo de las miradas que nos alientan a seguir nuestras quimeras, no hay mármol que resista la caricia de una mano sincera, ni susurros que se escuchen bajo el latido del afecto. Que siempre habrá quién nos libere de las piedras en los bolsillos y nos dibuje dos alas. Y que es por ellos que vale la pena convertir el mordisco en beso.

A veces sólo necesitamos que llegue el frío para reconocer el verdadero calor y sonreír con la certeza de basta esa chispa para encender nuestro mundo. En ocasiones el frío llega sin avisar, de golpe, y hiela termómetros y calles. Otras veces es tan sutil que solo se hiela la vida.