Se llamaba Dandurg Báthory, pero no estaba orgulloso de sus raíces. Nacido en en el seno de una familia sedienta de sangre, cuya realidad superaba con creces todas las habladurías de los aldeanos, se sentía solo, tan diferente de los demás. Todos creían extinto el clan de los Báthory, pero no era cierto. Habían robado el aspecto de otros nobles y tenían que actuar con mayor cuidado, eso sí, pero jamás desaparecieron. Siguieron obrando aquellas monstruosidades que los caracterizaban, año tras año, siglo tras siglo. Todos, a excepción de Dandurg.

Mientras sus sangrientos hermanos y hermanas salían de caza todas las noches, llevándose la vida de centenas de vagabundos y jóvenes hermosas sin raíces, Dandurg había descubierto su pasión por la literatura. Como noble que era, tenía acceso a una grandiosa biblioteca, en cuyo interior se perdía durante horas, dejando volar su imaginación hasta insólitos lugares, tapándose los oídos para no escuchar los desgarradores gritos procedentes del sótano, que no le interesaban en absoluto. Cuando ellos devoraban a sus víctimas, él devoraba las páginas de sus libros.

En ocasiones, se quedaba tan prendido de los manuscritos que se los llevaba consigo, cuando su lacayo, obligado por su vieja y vil progenitora, venía a buscarle a la biblioteca. Extraía los libros de su escondrijo cuando quería evadirse de la sangre y las vísceras que abundaban en el sótano. Su arcaica madre anhelaba con todas sus fuerzas que su primogénito fuese el grandioso heredero y, en consecuencia, como todos los demás. Dandurg, por su parte, hacía oídos sordos a los continuos llantos y acusaciones de ésta, y se aventuraba de nuevo en los maravillosos mundos que sólo los textos eran capaces de ofrecerle.

Pasaba las tardes entre Shakespeare y Molière, gritando, molesto, a sus hermanos, cuando la sangre de sus víctimas salpicaba las ásperas páginas de El Mercader de Venecia, las cuales frotaba con avidez, lanzándoles una mirada de odio a las pobres muchachas moribundas. Otras veces, alguna de las víctimas había intentado escapar y arrastrarse hacia Dandurg, con una pizca de esperanza en los ojos. Él las apartaba de un puntapié, con una marcada indiferencia en su rostro.

Los años pasaban y Dandurg fue convirtiéndose en un ermitaño, viviendo por y para sus libros. Los había robado casi todos, y se encerraba en un cuartucho que él mismo había construído, para aislar los molestos ruídos de sus familiares, aunque seguía escuchándolos de vez en cuando. Cuando leyó por primera vez la obra de Utopía, descubrió que también podía evadirse, encerrarse en su propia imaginación, fabricando un mundo idóneo, en el que sólo él podía permanecer. Así, poco a poco, su mente fue trasladándose a la isla de Utopía, donde todos los elementos mágicos de sus libros convivían en paz, mientras su estropeado cuerpo por la falta de sangre yacía, cada vez más solo, en una esquina, enterrado entre libros.