No era más que recordar cuantos momentos agradables habían pasado, y como punzadas se insertaban ahí; precisamente ahí. No donde se generaban los recuerdos, sino donde se sentían.

No podía conciliar el sueño su fantasma se le aparecía, lo acosaba lo destruía por dentro. Lo quemaba mientras él entre sollozos solo podía mirar al techo, esa madera podrida de lo vieja, en un cuarto abandonado incluso por el tiempo, acostado en la cama. A la deriva de su mente, la única promesa de luz era la de los faroles que se colaba suave y delicada por la ventana, no había mucha luz, no había casi ningún ruido más que su respiración agitada, y su corazón que quería saltar del pecho…

Pero que hice - pensó - Cuan idiota puede ser una persona. Bueno, no sé cuál sea el límite. Pero seguro estoy cerca.

Se levantó busco con desespero un cigarrillo, lo había dejado; ya no tenía.

Se frustró inmensamente quería fumar, lo necesitaba; quería una promesa de vida más corta, se estaba asqueando de no poder encajar en casi ningún ámbito, todo de nuevo tomaba una forma lúgubre esa que siempre había tenido donde los colores por más que brillasen realmente eran opacos y sombríos.

“las mujeres causan la muerte”

spike.