Me distraigo durante un instante

en las flores de la lectora que tengo delante:

Piernas cruzadas, espalda recta

libro en mano. No tiene nada

que ver contigo, ella no es de tu cultura.

Tiene la pose de otra patria,

que conozco muy bien:

Hallo! Wie geht es?

Sus gafas descubren como un desconocido

dibuja alguna palabra en su bloc;

mientras a golpe de ojos se fascina

por lo que tiene a su alrededor,

aunque rápido vuelve al cobijo del texto

que sostiene entre las pálidas y delgadas manos.

A lo lejos una misa se oficia

y alguien con tus ojos, con tu pelo,

ya no tan rojo, y con tu voz dice: ¡Amén!

Aunque en mi interior

aparece esta otra oración: ¡Inshalla!

Transcurre una paz infinita

por mi sistema nervioso

que me eleva de un soplo

por encima del bien y del mal…

más allá de la gente te busco.

Este buscarte me recuerda, que un poema descansa

en el libro de visitas de tu recomendación.

La voz a ti debida

igual que esta que no puedo enmudecer

desde que pisé el suelo de tu casa

y que no pararé. No, no la silenciaré.

Está voz es algo más que un regalo.

Y recuerdo el poema dibujado ese libro de visitas:

Sí, por detrás de las gentes
te busco.
No en tu nombre, si lo dicen,
no en tu imagen, si la pintan.
Detrás, detrás, más allá…

¿me recordarás?¿Pensarás mi nombre?

La lectora ya no lee.

Sus ojos descansan en la infinidad

del pequeño aeropuerto, se perderá por él,

desconectando cualquier posible inspiración.

El sol ya ha desaparecido

y la luna llena ocupa su lugar.

En mi patria alguien purifica un altar divino.

Purifica su corazón y pide su felicidad.

Ha llegado el momento de decir adiós,

de despegar los pies de tu suelo

y de pegarlos con fuerza en el mío.

Aunque una promesa fugaz

se articula en mi voz: ¡volveré, Asia!

Me has enseñado a soñar despierto y a hablar dormido.

Esta nueva voz, la poesía que corre por

mi sistema nervioso,

sí te la debo a ti.