Acto I

¿Qué sucedería si Atlas

decidiera no sostener ya

más el mundo,

si sus muñecas

se quebraran,

si dijeran ya no más?

¿Qué sucedería si Sísifo

se dejará aplastar por

la impertinente roca

que arrastra sin descanso

y mirando a Hades

a los ojos le dijese:

soy demasiado mortal

para tu condena infinita?

¿Qué sucedería si Penélope

terminará el paciente tapiz

y se levantara de la silla

para encontrar a alguien

que sí la amara?

Areté, hybris…

Palabras demasiado pesadas

para un ser tan liviano

como resultar ser

el ser humano.

Acto II

Mirando a los ojos a Medusa

siento, comprendo, todo su dolor;

el dolor de convertir en piedra

todo aquello que ama.

El dolor de quedarse

a un milímetro,

a un escaso suspiro

de suspirar.

Y la veo arrodillada

ante su verdugo, ante Perseo

(quien le rindiera

sagrada sepultura en la Égida)

pidiéndole que le desanude

el nudo del pecho.

Aunque el dolor es genético

¿o se transmite por la sangre?

Y las lágrimas de Medusa

se deslizan por los labios humanos

que besan a tientas,

como temiendo convertirse en piedra.

Acto III

Sísifo empleado en un banco

o en un supermercado

o en una cadena de montaje.

Ocho horas diarias,

cuarenta horas semanales,

ciento sesenta horas mensuales,

dos mil ochenta horas anuales,

de piedra, de arrastrar

el mismo pesado cuerpo

por lo túneles del bienestar,

de la hipoteca,

del dolor biológico que va a la escuela.

Las Sirenas contratadas

en una sucia película

o en una discoteca sirviendo

copas a ebrios Aquiles

o, en el mejor de los casos,

reflejándose en los ojos

de vacíos consumidores,

en algún palacio de congresos.

Venus viva,

con las manos temblorosas,

gracias a la química

que patenta la medicina;

llorosa y arrepentida

delante del espejo

por haber elegido a Marte

(aquel chico popular del instituto)

en lugar de a Vulcano

(el tímido y desgarbado

forjador de frases imposibles).

Y mientras eso piensa

maquilla las lágrimas moradas

que se deslizan por su rostro.

Odieseo mira la televisión

sentado en el sofá:

¡hace mucho tiempo

que nada sabe de Calispso!

Penélope terminó el tapiz,

ahora rebana cebollas lloronas

que crepitaran en el sofrito

y Telémaco (ya no busca un padre)

tumbado en la cama

espera que Minerva

le vuelva a llamar,

aunque,

también sueña con ser funcionario.

Y, en el último piso,

Cronos y Zeus debaten sobre

el tiempo. ¡Qué rápido

paso hijo mío! Parece

que fue ayer, cuando

éramos los dioses.

Desde que los paganos

llegaron con sus cruces,

la luz del cielo

se ha apagado.