Infortunio.

Desgracia.

El tiro por la culata.

Hay una nube negra, imperceptible,

que me acosa y me vence.

¿Si tuviera un revólver qué haría?

Le apuntaría al destino (con muchas chances de fallar)

¿Mi existencia?

Comida para aves rapaces

y pichones de torcaza.

Exhalo y se apaga el fuego,

salgo en paragüas y deja de llover,

me saco el piloto y llueve a cántaros.

Esa nube se posa sobre mí

y me avasalla.

Y eso que me dispongo a empezar con el pie derecho,

evito pasar por debajo de las escaleras,

esquivo al gato negro,

piso bosta de perro (a propósito)

y la nube negra, maldita e insolente,

impertinente y cruel,

me perpetúa la mala suerte,

se me rie en la cara y yo,

tontamente, tiro una trompada al aire.