*Basura errática: Escritos de un sin talento que renuncia al arte, entregándose por completo al desahogo del alma como única inspiración.

La mansión de marmol blanco contenía una infinidad de habitaciones, representadas como los escondites más oscuros del Propietario. Los monstruos campaban y herían a sus anchas, pues era de justicia que así fuese. Allí los dioses eran el tiempo y la experiencia, los únicos que tenía la potestad para cambiar el decorado, los invitados y la distribución del indeterminado espacio que poseía. No había poemas ni cantares épicos, no había caballeros de brillante armadura ni princesas. Los cuentos eran anecdotas, las risas solo ecos aislados. Solo existía un ser que tuviese la llave de todas las habitaciones, con el permiso para recorrerlas libre e impunemente. Los monstruos no se atrevían a tocarla, la adoraban incluso más que el Propietario, ya que del recuerdo de sus cabellos negros nacían muchos de ellos. Sus ojos, dos pozos negros repletos de emoción, eran hogar de todas las cosas buenas que una vez le sucedieron. El deber del Propietario era vagar aquí y allá, recorriéndo su mansión para mantenerla en buen estado, a veces a paso seguro y otros dudando a cada uno que daba. Su único consuelo era la Musa de ojos negros, que se le ofrecía de almohada para reposar sus penas, y le susurraba palabras cálidas de aliento.

- Continúa y trabaja duro, cuando pares nunca más podremos hablar -

Y el se levantaba de nuevo, camino a rincones aún más oscuros, solo por escucharla una vez más.