Cenas, cines, voces, cielos enardecidos por humores esparcidos en bajorrelieves de placer humedecidos. Todo embelesaba, embriagaba, emborrachaba y parecía que florecieran jazmines entre condones usados.

Y una mañana, por la espalda, muerto todo. Lo que embelesaba se diluye; lo que embriagaba se difumina; lo que emborrachaba se dinamita, se suicida, muere… Uno más que se acaba y se traspasa y al que de vista se pierde.

Gesticular reproches, relatar sinsabores, pedir explicaciones cuán poco importa y cuánto irrita a aquella que al mundo te envía y cómo lo justifica por imprevistas circunstancias y desmiente a terceros contra los que no estabas asegurado y que no se dan por aludidos.

Y asumes que no tienes derecho a nada, que tu dolor no se canjea por nada, que serás lo que fuiste y que no estarás donde estuviste. Eres historia: un nombre, una fecha, imagen de archivo que su memoria clasifica o traspapela, olvida o vagamente recuerda.

Cenas, cines, voces, cielos corrompidos por humos esparcidos en litorales de chapapote ennegrecidos. Todo hiela, todo infecta, todo apesta y parece que florecen cuervos entre condones caducados.