Habían pasado veinte años, y la visión de aquellos ojos verdes seguía siendo una tortura mental que le castigaba hasta en el mundo onírico. Una tortura sinfín que estaba seguro de que le seguiría atormentando incluso cuando sus huesos se tornasen polvo.

Ingenuo, como tantos otros desdichados que no compartían sus demonios, creyó que aquella visión espectral era sola una consecuencia más de todos los horrores que le había tocado vivir. Pero más tarde, cuando regresó a su pueblo natal tras cuatro años de ausencia, se dio cuenta de que esa funesta mirada esmeralda le seguía allá donde fuera. Podía verla reflejada en los espejos, contemplarla en los ropajes verdes que un día vistió, en las brillantes joyas que exhibían las atractivas muchachas, incluso en el denso verdor de la vegetación.

No obstante, peor aún eran sus sueños. En ellos espantosos aullidos, rumores de innumerables catástrofes y repugnante hedor a pólvora y putrefacción, se entremezclaban siniestramente con aquella insidiosa y glauca mirada.

Llegó a evitar el color. A odiarlo. A temerlo. Pues, desde que posó su mirada en los ojos verdes de aquel primer soldado que había abatido durante la Gran Guerra, supo que estaba condenado.

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