Francamente no se por qué escribo, en verdad no lo se. Al parecer es un brote del espíritu del que solo me hago consciente cuando llego a su punto final. Casi siempre es un viaje cuántico del que no tengo memoria, como si hubiese quedado congelada en aquellos relojes dalinianos que chorrean arte y horas eternas.

De regreso solo encuentro palabras escritas venidas de un espacio-tiempo desconocido para mi, pero que asoma tras las letras. Se revelan historias donde todo era abismo, y tantos universos emergen que una vez más caigo en ese absurdo que todo lo atraviesa. Sin razones ni sentidos aquí me encuentro y me pierdo, es todo lo que necesito por ahora.

Solo una brizna de hierba permanece en mi mente después del letargo.

Libre con ella me vuelo y así soy viento y poema.

Libre por un minúsculo instante que, de hecho, ya ha terminado.

Tan libre como el pájaro que canta en su jaula.