[Extracto de un manuscrito que encontré guardado. Si no me equivoco, es de mis 15]

No tengo sueños, metas, ni nada de eso, mi vida se asemeja al blanco de mis paredes, pura quietud, pura inercia, nada definido, sólo un infinito blanco que desespera e inmoviliza. Sólo nada, eso es todo. ¿Que quiero? No sé ¿Cómo lo busco? No sé ¿Entonces que hago? Piensa ¿Lo tienes ya? No ¿Y ahora? No ¿Algún día? No sé, pero ojalá pronto… El tiempo pasa. Sí. Aún pasa. Sigue pasando… Siento que mientras más pienso en qué quiero o qué soy, menos lo sé. Inseguridad e inercia, las dos palabras que me resumen ¿Qué debo hacer si siento que cada día muero un poco? Dicen que estoy creciendo, pero en verdad me estoy deshaciendo. De a poco las palabras que para mí definían la vida desaparecen. A este paso moriré antes de morir. Quizá a eso le llaman ser adulto. Resignación. Pero que más dá.