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Pum, disparó una pistola sin cañón. Volaba libre surcando cielo y mar, la más rápido vulgaridad que regía una bandera blanca, como aquel señor con traje descosido y sucio que vendía jabón de segunda mano.

Leían biblias robadas de iglesias recién quemadas por los Búlgaros, rabiosos por la ebullición del esclavo.

Dadá gritaban fuerte hombres y mujeres mancos. Sin codicia ni alma corrían al río.

Que circula por este río sangriento?? que respira bajo el agua sin esmero? Borrón y cuenta nueva. Banderas negras volvían a echarse a la mar sin orden alguna. Gente unida por el inverso. Por volver la balanza al otro lado. Como siempre…

Ggrog y verde y amarillo eran los licores que pintaban, las calles. Nada de rojo, nada de ron barato.

Poemas como churros nacen del subconsciente que puede pasarse todo el día escribiendo. Noto su calentar, su enorme excitación como horno quemando el pavo. Esto ya es demasiado consciente y se perdió la esencia… La materia gris congeló el mar aprovechando su evaporación. Y él, el mar, que sentía vivir la ascensión a los cielos gota a gota vaporizada.