Hay abanicos gigantes que remueven el aire invicto de la noche. Entre fechas y carcomas, los emperadores adolescentes, emiten un lenguaje de signos furiosos. Temblando, las hojas de la noche derriban el palacio que componen una visión y su esclusa cerrada. No existen hombres de suficiente autoridad frenando las blasfemias de los altos murales de la noche. Un césped de improbables aniversarios, reconoce el sexo expuesto. Quedaron grabadas en sus celestes paredes, con idiomas sacrificados, las infancias alentadas. Hay noches en los días, tan amplias como una mano que recorre un cuerpo. Templos diminutos que pasan desapercibidos en los cráteres abisales. Aquello que se muere. Aquello que persiste. El recuerdo habita sus cremaciones simultáneas. Este cuerpo apenas acabado, contempla la laxitud de los hornos aventados. En sus panes, madera y tenacidad completadas, se unen a la cena los corazones hermosos.©