¿Has leído alguna vez a Orwell?,

me preguntó ella.

¿Por qué lo preguntas?,

dije yo.

Volvió sus ojos negros hacia mí,

sus pupilas dilatadas,

mi mirada enamorada,

y todo aquello, revuelto,

yendo al remolino,

oh olvidada juventud,

con loco frenesí.

Cataluña,

suspiró ella.

¿No te acuerdas ya de la guerra,

esa que tanto odiabas,

la lucha y la miseria,

y lo duro con que el poeta lo cuenta?

Pues todavía sigue aquí.

Oh sí,

le contesté;

cómo he de olvidarlo,

él siendo yo al escribirlo asi de plano y sin palabras superfluas,

yo siendo él al leerlo, tan lógico y descarnado,

y que tus labios me sepan a mar

viento, libertad,

sentido común y verdad,

es un signo de que el pasado vuelve a alcanzarme,

y lo amo así,

como a ti.

-¿De veras?

Lo sabes.

También supe que no me olvidarías,

ni yo de esos tus ojos morenos,

ni del libro viejo que todavia

cargas, como un amuleto, bajo el sobaco.