Huele a miseria, todo aquí huele a miseria. Aunque gires tu nariz para otro lado, huele a miseria. Las señoras pitucas y los señores de galera salen indignados con sus perfumeros de cristal.  Rocían las callecitas de toda la ciudad con el más importado de los perfumes. Si hay miseria que no se note.

Pero ni la fragancia ni la elegancia de Francia pueden disimular lo obvio. Todo apesta. Incluso yo. Y mientras más tiempo paso aquí escribiendo, más miserable me siento en mi zona de seguridad. Más me alejo de ellos, de ella, de el y de vos. Ya no quiero sentirme tan lejos de otros latidos… Así que decido romper las ventanas, las puertas, los muros y salir a amar.

No hay nada como cuando todo, todito huele a vida.