en muchos ataúdes de sombra

de sombra y césped recién cortado

de pétalos originarios que calcina

un pie tostado al sol al sol desapacible

como cielos recién empaquetados para

su sombra también, en esas manos

que el esqueleto todavía está facultado

para mostrar, con atuendo puro de niebla,

con su restricción irredenta, con su compulsión

ciega y animal, es en esa estatua de la noche

solitaria y convulsa, donde se entregan mutuos

los amantes, y conversan, y dicen, y en capullos

de seda que el aire el aire siempre maldito

descarna y apacigua, es en ese sol bendito,

donde la efervescencia toma el pulso a la noche

hasta competir frías luces de luna hibernada

copo a copo. en muchas luces, y mañanas

derribadas, y con aceite tumefacto en los ojos,

en las retinas, pétalos devorados por su traje

submarino o su energía carnívora, es allí

donde, entre tinieblas siempre, permanecen

los estercoleros de la sombra, del pasillo sumergido

con olor a cerilla recién recién prendida.

y mueren muchos amantes, y mueren mucho

los amantes, antes teñidos de azul cielo, de azul

celeste, de marcas en los testículos con ese aroma

tan peculiar que la tierra absorbe en días de lluvia.

pero nadie sale a la noche, tan solo quemada

por rastrojos del vino y de simiente fortalecida.

y entregados al trono vacío, las pupilas embalsamadas,

por odios desdenes palacios estrellados al fin,

las cunetas desparramadas por el vientre asistido,

finalizan, y cumplen, en su marchitado iris

la precoz muerte de los ojos.

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