En medio del nebloso crepúsculo, la luna resplandecía como nunca, con un brillo cegador. El sonido de los fusiles y los ensordecedores bombardeos quebraban un silencio diluido.

Me encontraba en la contienda, reexaminando las fotografías que había tomado en la batalla de Brunete. Aquellas fotografías habían captado el rostro más doloroso de la humanidad. Procuraba evitar que mi memoria comenzara a recordar con precisión los detalles de tal macabra escena, aunque habían quedado inmortalizadas en mi vieja cámara de fotografías…..y también en mi alma.

De pronto, el Comandante Carlos nos despertó con agitados aullidos. El bando enemigo se estaba aproximando hacia nuestras coordenadas, se trataba de una ofensiva nocturna y, debía de estar preparada para fotografiar cada meticuloso detalle desde una posición resguardada y segura.

Los combatientes, con un alma audaz, se preparaban para el ataque inminente. Pronto llegaron los enemigos, y mi cámara no paraba de fotografiar desgarradoras imagenes.

De pronto, sentí un dolor punzante en el pecho, afilado como las garras de una mala bestia, el dolor iba creciendo, pero nunca dejé de tomar fotografías. El pueblo tenía el derecho a conocer, sin velos ni cortinajes, lo que estaba sucediendo en aquella guerra. La bala me había atravesado parte del pecho. Sabía que iba a morir, pero no dudé, ni una milésima de segundo en seguir fotografiando, hasta exhalar mi último aliento seco y dolorido.

Quizá no era consciente de nada, la sangre se derramaba a grandes caudales, a borbotones llenos. Seguí fotografiando. Mi vida se mitigaba y yo, tendida detrás de aquel tanque, morí haciendo lo que más amaba: Llevar, desde mi vieja fotografía de guerra, la verdad al pueblo.

(Dedicado a todos/as los corresponsales de guerra. El anterior relato está inspirado en Gerda Taro, fotoperiodista antifascista durante la Guerra Civil Española. Primera mujer fotoperiodista en morir en la profesión.)