En el fondo de tu cenicero la esperanza muerta, tapas tu cara con las manos trémulas; y, en la mesa, dos fotos de pasados tiempos, dos pequeños marcos de ajados momentos robados al marchito antaño, suspiros fielmente apresados en jaulas de negros y blancos, de grises muy rancios, cristal continente de amores y hiel mezclados en bucles de sabores raros, del amargo al dulce, del dulce al amargo, en mayor o menores gramos, nadando entre lágrimas que entonces llenaron aquellos pequeños dedales hoy avejentados…

¿Lo recuerdas, verdad?…

Tú, tras la cámara, captor de sus curvas, casi emocionado, sostienes aliento, la observas, la admiras, la encuadras…

… Y ¡clic…!

¡Por fin la has tomado en la pose exacta…!

Ella, como congelada, en la playa, estática, plétora de sus gracias, con ese bikini de rabiosa moda, demodé en esta hora de las doce en punto, pero acorde a su grácil cuerpo de los cincuenta…

… Y pasan los años sufriendo su espera…

… Y ella que no viene, ella no regresa…

… Le diste el teléfono, si mal no recuerdas…

¡Despierta ya, iluso…!

La mujer aquella, aquella que añoras y aún la deseas, se quedó en la playa, riendo tus gracias, usando sus tretas de amor de verano, de sus curvas dueña; y aquí, en tu mesa, sus retazos sepia de joven muñeca, sonriente, aviesa, para siempre presa en un marco de simple conserva de un tiempo pasado…

Y tú, más que loco, después de tus años, atado a aquel tiempo, anclado en recuerdos, añada de vino de triste reserva…

Amores pasados, sin medicamentos que aplaquen tus penas…

Excepto el revólver de tu sobaquera…

Apunta si quieres la curvada ánima del frío cañón, mira tu reloj marcando las doce y, si así te place, con las balas puestas, llórale a Manuela volviendo a su tiempo si quieres tenerla…

… Porque ya no está…

… Porque ya está muerta.

Manuela…

Manuela…

Manuela…