El cigarrillo es una prolongación de la mano.

Una prolongación del brazo,

del cuerpo, del corazón,

del alma.

En humos se degrada, perdiendo el pulso del tiempo,

escurriendose en un vicio maldito.

Sus ojos de cristal,

reflejan su soledad, la mía.

Es lasciva en su hermosura,

patea las calles con uniformidad,

y con la armonía de una silueta maldita.

Del espasmo corriente de la nicotina, quedará solo un pulmon.

Detras de los pechos agitados, en la premura tenue,

de una cama que cae,

sobre la cascada de una calle,

montada en el infinito.