Aquella noche en sueños te sorprendí cuando escalabas los peldaños que conducen a mi amor. Me miré cercano a tus ojos y llevabas escrito en ellos la imagen de una lejana Casa de las Flores en Madrid, donde las rosas rojas se cultivan hacia el lado oculto de la luna, propagando su fragancia que años hace bañaban el estallar de mis sentidos.

Lucías tan cansada y absorta que quizás por ello no debas presagiar cuan cerca estaba de ti, y es porque estamos tan lejos uno del otro que no puedas descifrar quién soy. Eso es mi vida, un pedazo de muerte sórdida, cuyo trazo amenaza con dureza el fervor de nuestro enlace y la prolongación de las rosas rojas y los resabios del fuego circular del pensamiento.

En uno de esos sueños he pensado leer la palma de tus manos para entender el misterio del por qué se me cimbra el corazón cuando una brizna de tu abstracta presencia, siempre escondida entre las brasas de tus escritos se apodera de mis reflexiones. Es mi agonía y también mi dolor al acosar tu apariencia en busca de la nada que no tiene una respuesta.

Una nada de silencios consumidos en medio de la ebriedad del amor y la adoración. Y es la palabra no hablada y el gesto guardado, cuando en la mañana riegas rosas rojas para arrancar los misterios y secretos del nuevo día, tejiendo así los hilos del desolvido. Desde entonces, llevó días y noches con tus ojos incrustados en mi quimera aventurera de poeta y escritor.

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