El asiento de la parada del autobús le había dejado el trasero helado mientras transcurría el tiempo y pasaba un bus tras otro y el suyo no llegaba. Era de madrugada y apenas se veía gente por la calle.

A menudo miraba su reloj de pulsera. Cada vez sentía más frío, a pesar de estar enfundada en un abrigo estrecho y con una bufanda verde tejida por ella misma que daba dos vueltas a su cuello . Y el nudo de su estómago iba subiendo hacia la garganta cuando recordaba la última cita con él. Fruncía el ceño para borrar las imágenes que le asediaban, pero no podía evitar escucharle una y otra vez diciéndole: “No quiero nada serio, ni contigo ni con nadie. Nunca.”. Esa frase había resonado tajante como una sentencia de muerte en sus oídos. No había opción a la duda. Su mirada, su gesto y el tono de su voz lo dejaban claro.

Y ella, viendo pasar un autobús tras otro, con la dolorosa sensación de que el suyo no iba a llegar nunca, notaba cómo su corazón se iba encogiendo y se cubría con una costra helada. Y el nudo siguió subiendo hasta llegar a los lagrimales. Y cuando por fin pasó un autobús con el número luminoso que ella esperaba, permaneció sentada, silenciosa, con el líquido que empapaba su bufanda tan congelado como su corazón.