Antes de amar leí a Bukowski

tal como me aconsejaron.

Ahí comprendí que fácil

es irse al carajo en los besos mal dados.

Después estalle en un estornudo atroz

el verde de las mucosas.

Pensé lo sencillo que es

escribirle a una mujer

y lo complicado que es amarla.

Jugar a ser poeta

desde el anonimato

me produce nauseas,

las tripas saben de eso

y nada de mariposas.

Detrás de la letra

cualquier miserable

puede rascarse el culo

o sentirse viril

al servicio de la escritura.

Sin embargo no puedo dejar

cuando me enamoro

de entregarme con facilidad.

Rimo con eructos

y erecciones cursis

desde mi soledad.

Todo esto venía a cuento

de que antes de amar

lean a Bukowski.